Es decir, ¿acaso no experimentan ya con la inteligencia?
¡Es enorme!
Sobrevives entonces a los días
Y descubres que son los días los que sobreviven a tu escasa inteligencia.
¿Quién nos empuja?
¿Quién nos mueve de tras hasta caer al abismo?
Recuerda: estamos solos y cada día que pasa nos quedamos más solos.
Ya nada más importa.
Y nada más tiene nombre.
Cuando se creía en las palabras, cuando eran sonido,
llegaron los otros y nos dividieron con muros de concreto,
cercenaron las ideas y la inteligencia,
se repartieron el botín dentro de la cueva de Alí Baba
y nos colgaron para que los demás escarmentaran.
Ahí aprendimos que es mejor el silencio,
dar la espalda,
el camino de regreso;
mejor que la furia y la rabia contenidas,
mejor que lo demás,
incluso las lágrimas.
1 comentario:
Me recordaste algo, un poema de Gorostiza:
¡Oh inteligencia, soledad en llamas,
que todo lo concibe sin crearlo!
Finge el calor del lodo,
su emoción de substancia adolorida,
el iracundo amor que lo embellece
y lo encumbra más allá de las alas
a donde sólo el ritmo
de los luceros llora,
mas no le infunde el soplo que lo pone en pie
y permanece recreándose en sí misma,
única en Él, inmaculada, sola en Él,
reticencia indecible,
amoroso temor de la materia,
angélico egoísmo que se escapa
como un grito de júbilo sobre la muerte
—oh inteligencia, parámo de espejos!
helada emanación de rosas pétreas
en la cumbre de un tiempo paralítico;
pulso sellado;
como una red de arterias temblorosas,
hermético sistema de eslabones
que apenas se apresura o se retarda
según la intensidad de su deleite;
abstinencia angustiosa
que presume el dolor y no lo crea,
que escucha ya en la estepa de sus tímpanos
retumbar el gemido del lenguaje
y no lo emite;
que nada más absorbe las esencias
y se mantiene así, rencor sañudo,
una, exquisita, con su dios estéril,
sin alzar entre ambos
la sorda pesadumbre de la carne,
sin admitir en su unidad perfecta
el escarnio brutal de esa discordia
que nutren vida y muerte inconciliables,
siguiéndose una a otra
como el día y la noche,
y una y otra acampadas en la célula
como en un tardo tiempo de crepúsculo,
ay, una nada más, estéril, agria,
con Él, conmigo, con nosotros tres;
como el vaso y el agua, sólo una
que reconcentra su silencio blanco
en la orilla letal de la palabra
y en la inminencia misma de la sangre.
¡ALELUYA, ALELUYA!
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